¿Por qué llora el cielo? ¿Qué hemos hecho? La monotonía fluvial recorre las calles del corazón. El vaho desconoce su origen y trasciende más alla de las hojas de eucalipto. Borra de mí la mancha. Quiero estudiar las constelaciones.
Veo en lo alto izar una bandera. Muchos mueren por ella. ¿Qué razones tienen? La muerte no es un don es una meta. Al traspasar la línea de la creación brota del alma la injerencia divina. Sueños rotos de nuevo acompasados entre ascuas de fuego hirviendo.
Oteo el infinito y me vienen a la mente algunos poemas de viejos libros. La poesía es eterna porque habita en el alma del más perverso ser humano. Es una mancha blanca en el negro más profundo.
Cae tras de mí el otoño más incierto, convertido en aguas de abril aladas. Llueve. La humedad reseca la inocencia. Descubre lentamente la pasión veraz. Silbidos estridentes la conducen de nuevo al lugar que le corresponde. Maestro de trato agradable es el suelo donde reposan las más oscuras tendencias.
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